|
 |
25.
К заутренней безудержно метёт.
Как холодно…
И словно время кружит.
И тянется уже не первый год
всё тот же день, и ночь, и первый ужин.
И тянутся, как стрелки на часах,
за кругом круг —
и новое вращенье.
И, кажется, вот-вот на простынях
умрёшь, как есть,
как был,
как в день рожденья.
Что всякому движению руки,
так кажется,
был замысел вначале,
и больше нет другой такой тоски,
которой никогда не тосковали.
И что никто…
никто уже ничьей,
ничьей души тем будущим не тронет,
где все мы, доходя до мелочей,
до мелочей видны, как на ладони.
И станет страшно в сердце заглянуть,
где стрелки на часах опять сойдутся,
где изнутри ударит полночь в грудь,
пружины рукоплещут и смеются.
|
