|
 |
21.
Сколько строк не заплетёшь в стихи —
всё умрёт. Посыплются огрехи
обстоятельств грязной шелухи,
очищая ядрышко в орехе.
А внутри неловкое зерно
молчаливо, зелено, капризно —
это в нас рождённое вино,
тайно претерпевшее при жизни.
Это чрезмерный концентрат
сумасбродства, хвори, удивленья,
жажду утолившее стократ
ни к чему негодное везенье.
Подлых слёз солёное нутро,
детский смех, не знающий причины…
целое по осени ведро
с небо нам хлеставшее на спины.
Словом, всё — которое умрёт,
начиная жизнь свою сначала.
Ни душа, ни вера — не оплот,
если сердце биться перестало.
Но такое близкое, как явь,
тайною свербящая основа…
корневое всполохами вплавь —
столько раз отпущенное Слово.
|
