|
 |
20.
Пушкин под пристальным оком
полюбивших его слепцов.
А тут, не знаешь к солнцу каким боком
подступиться,
чтоб не светило в лицо.
Толкотня по жилам
и моросящий клубень
ветра,
то есть, начиная с корней,
поднимаю шум, образующий бубен,
и выдавливающий елей.
Люблю, мать твою — жизнь,
пока она дура,
и мельканье бесплотных лиц,
как змеиный яд,
пока он не стал микстурой
для протирки в пояс
и поклонов ниц.
Моё время измеряется сроком
тюрьмы,
а расстояние жалкой ходьбой
между стен.
Предпочитаю быть даже соком
гнилого яблока под Его пятой.
|
