проект: Литератор >> Дневник служителя культа >> оглавление  >> проза

Что такое искусство?

Что такое искусство? — спросил я Оппачи.

Оппачи, жующий грязный, вонючий табак, сплюнул на стену и произнёс охрипшим индейским голосом:

— Вот искусство.

По стене поползла жирная, отвратительная коричневая пенка.

— Ты не понимаешь. Посмотри на свой нож, — я показал пальцем на его нож, чья рукоятка и по сей день остаётся предметом моей чёрной зависти. Сделанная из крепкого дерева она мастерски обработана зубилом. Из её массивного тела пробивается жуткая морда местного божка Яхи.

— Это красиво, — констатировал я. — Или взгляни на коврик под своей дверью. Его сплела из травы Фрикши, твоя жена. Он кажется тёплым даже в лютый мороз, а жарким летом напоминает о прохладных тенистых зарослях, где рос его стебель. Всё это оттого, что в нём поселился дух творчества.

Тогда Оппачи плюнул второй раз в сторону, где уже заветривался плевок первый. Да так метко, что слюна пошла вниз по проторенной дорожке. — Это искусство, — упрямо повторил Оппачи.

Полчаса мы просидели в раздумьях. Оппачи положил новую порцию табака в рот, а я строгал берёзовую палочку, запасаясь зубочистками.

— Не знаю, что сегодня взбрело в твою лохматую голову. Искусство — это нечто небывалое, чувственное, — и добавил, покосившись на слюни, — Оно бесцельно.

Дикий народ. Ничего просто так не втолкуешь.

— О коврик я стряхиваю грязь, прилипшую к подошвам моих мокасин, ножом я убиваю дикого зверя. Всё, что ты рассказываешь мне об искусстве, не может ни того, ни другого. Оно ни на что не похоже в моём доме, где нет ничего лишнего.

Оппачи плюнул в третий раз. — Вот твоё искусство. Оно раздражает тебя, оно возбуждает тебя, оно презирает тебя.

— Фрикши, — обратился он к жене. — Сотри всё лишнее… 

оглавление >>>